Ночь. Идешь по улице. Тихо, никого нет. Поворачиваешь за угол. Вот ты практически у своего дома.
Мысли "вслух"...Заходишь в подъезд, нажимаешь кнопку лифта... слышишь шорох.
Что-то острое кольнуло тебя в спину. Хватаешься за спину, нащупываешь ручку ножа. Боли нет. Тщетно пытаешься вытащить, но не получается... падаешь.
Просыпаешься весь в холодном поту, ни живым ни мертвым от страха. Так гадко мурашки по спине пробежали. В сознание закрались тревожные мысли...
- Это всего лишь сон, это сон, сон... - убеждаешь себя.
Ходишь с неприятным осадком после ночи, хочешь развеяться.
Ты просто делаешь как всегда, а потом выясняется, что это тот самый раз, после которого ничего не не будет. Никогда не знаешь сейчас, что этот раз - последний.
Последний рок-концерт, туса и хриплый визг "панкс нот дэд", последний раз в Ливерпуле со словами "сюда мы обязательно вернёмся", последняя встреча с лучшим другом под лозунгом "давай, мужик, до завтра"...
"Когда это было последний раз, а?" - хз, не помню.
Последнее фото на пляже, последний днюха в кругу друзей, последний тэг в метро, последний шашлык на природе , последний kickflip на скейте, последнее письмо деду в деревню, последняя наклейка на холодильник, последний пост...
Ерунда это все, конечно. Но все равно неприятно. Что в первый раз - всегда знаешь. А что в последний - никогда.
Мысли "вслух"...
